Письма родным мы два раза писали,
Только два раза в год.
Наши художники их украшали,
Рисуя таежный «курорт».

Плата – довеском казенного хлеба:
Так дорога акварель.
Перед контуром сопок к небу
Лапу тянула ель.

Ах, это хвойное рукопожатье
Между неровных строк!
Для свободных сестер и братьев
Привет посылал острог.

Сегодня увидел я молодость нашу,
Ее окровавленный след.
Она мне явилась на вернисаже
В толще затерянных лет.

Живопись ссыльная – скорбные души,
Их рембрандтовский ряд...
Волны черных деревьев. Стужа.
И заболоченный смрад.

Где-то в заоблачно-мутной выси
Крутит бешеный норд.
Разве, коснувшись кисточкой рысьей,
Ставят конечный аккорд?

Узник несчастный о воле мечтает,
Вольного – мысль о тюрьме.
Пламя, сбиваясь, горит-потухает,
Дунешь – и вспыхнет во тьме.
1997 г.

Юрий Львович Фидельгольц
!Соловецкий камень». Стихи
«Издательство ГНОМ и Д», 2000 г.